Dos mesas más lejanas.

Para Sabina, por no dejar de sonreírme al acabar cada frase.

En esta esquina quise tocar alguna vez.
Monté mi puesto como una trinchera,
pero nunca me vi subiendo estas escaleras.
E imagino que te encuentro callada, al borde de la mesa,
y corro el riesgo de acercarme demasiado,
cerca de la salida, dos mesas más lejanas.
No sabes lo preciosa que estás ahí quieta,
leyendo con la mitad de parpadeos para no perder la luz,
ni la señal impresa de las palabras que quiero que veas.
Parar este instante, tu cara al fondo del marco de tu pelo rojo.
Y, sin embargo, sería perfecto que miraras de frente,
que me descubrieras sin poder disimular que mis libros no se abren,
o que ni siquiera te atrevas a encontrarme despistado.
Pero esto, sólo pasa en la literatura.

...
Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Dolencia.

Tengo el corazón duro,
pero no pude evitar que se enamorara un pulmón.
¿Y ahora qué hago sin tu aliento?
Maldito órgano tonto y blando.
Corro el riesgo de que se vicie y sólo quiera bares,
sin encontrar otros pulsos,
otros aires de bocas que no saben a nada.
Escucho cómo discuten todos aquí dentro
y apenas puedo calmar las ganas de respirar.

A veces, lo envidio.
Creo que mis manos piensan lo mismo.
Y, sin embargo, cuando recojo toda esta ropa
que no descansa más allá de esta habitación,
me acerco a la posibilidad de encontrarte,
salir a la calle, agarrarte del brazo,
y presentarte mi dolencia. Y sucede.
Pobre órgano tonto.
Entonces sé que no es tan distinto a mí.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Meteorología.

Previsión del tiempo:

La noche de un fin de semana en habitación alquilada,
con tu boca a sabor de alegría y vinos por celebración.
Nuestros latidos en tu lengua con las manos atadas,
en ojos cerrados y prudentes en las costas de tu piel.
Lejos de este norte, en el sur de nuestros cuerpos,
dentro de ti y fuera: quizás esté lloviendo.


...
Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).