Los amantes.

Ese camino diario a bostezos,
bajo un cielo sin claridad
y la acera invadida por focos de luz.
Así se despierta cualquier día,
debajo de cualquier sábana,
de mil detonaciones que matan el sueño,
esta cuenta atrás hasta el trabajo.
Quién pone las calles a esta hora,
dirán los que aún saben reír,
mientras otros encuentran nuevos abrigos,
nuevos cartones, monedas hechas vino
para calentar estas esquinas con su orín.
La chica del asiento que mira al reverso
llora o sufre de haber dormido poco.
Las sucursales están cerradas,
pero el sudor ya se emplea desde muy temprano,
haciendo caja sin haber empezado a vivir.

Los hay que corren.
Los hay que duermen hasta la última parada.

Y se preparan nuevos atentados,
armas bajo el brazo y carteras bomba.
La muerte tras cada esquina o bajando la escalera,
y los amantes que siguen durmiendo en camas separadas.


...
Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).