Nuestro equilibrio.

Resto sin rastro ni naufragio
como tu boca fría tras el orgasmo,
así vivo yo en tu ausencia
cuando no me ves, pero me piensas
como el silencio de tus líneas favoritas.
Ahora soy más yo porque tú me haces,
porque la vida nos llevó a este punto
como las estanterías que nos soportan
que nos celebran en cada abrazo.
Esta es mi terraza,
nuestro equilibrio,
este «te quiero» a diario,
porque ya no soy yo sin ti dentro de la piel.

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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Escaleras abajo.

Conserva el conserje las llaves
y esta habitación los muebles que te vieron crecer;
Aún no pasaron los criminales del lodo
a tirar toda tu niñez,
ni guardan estas sábanas un sentido de amor.

Las ventanas ya no vistan la misma ciudad
aunque las fotos no envejecen como sus marcos.
Ya no existen cuadros: caídos o tirados,
y el papel quiere huir de las paredes.

A mil años luz, o en otro punto,
vuelve los crujidos de la memoria a despertar
al niño que duerme en otra habitación
con vistas al mar, lejos de portazos y gemidos,
escaleras abajo contigo desnudo y fetal.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Hoy a diario.

Nos moja esta transparencia circunstancial
al borde de las hojas que se hacen infinitas.
No es cuestión de equivoco
contar los secretos que duran un bostezo.
A veces, sólo salir a la calle,
curarnos el espanto del final,
destapar los ojos al suicida.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Huesos y pellejo.

El gusto a sangre desprende los dientes
repartidos por toda la fisonomía de la acera.
El amor tiene este mismo sabor,
el de un pie que ahora machaca la nariz
las risas de los castigadores de lo absurdo,
el miedo juguetón.
Pero se sigue corriendo delante de ellos,
sin llegar a cruzarse con esa mujer,
la que se pinta los labios con golpes
que otro desheredado ha marcado.
Será incapaz este asfalto de hacer crecer
flores bajo el sudor pegado sobre él,
y lengua que besa con baba de alcohol.
Es el amor que promete el mismo sabor
calado hasta las esquinas y borracho
porque desde abajo sólo se ven sus suelas,
porque no hay más que pellejo y huesos.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Para una vuelta.

Dos pájaros se han posado en mi cabeza:
uno no sabe que el otro es la respuesta,
y el otro, desconoce su rumbo.
Hoy se hizo hueco el hambre en este salón
para picar despojos y descontar las horas,
las piel quemada y hojas repetidas.
Cualquiera dispararía al aire,
con sonrisa a medio latir,
sin la serenidad de apuntar a la sien,
pero vienen dando tumbos los que reclaman un nombre,
que aquí ya no se encuentra
quien dejó su vida al partir.
Todo esto son sólo agujeros, y tú...
No olvides que te esperan.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Tardío desvelo diurno.

Despojado y despejado
el viento sin su melancolía,
saludos desde el Atlántico
en pateras desde otro mar,
sin banderas y con hambre,
la muerte tan segura y juguetona.
Toda una tierra a puntillas
para no mojarse con estas costas
que sugieren otras vidas que llegan,
y el fuego que quema cuerpos
y el humo de las chimeneas crematorias.
Ceremonias etílicas,
burguesía nocturna en bares baratos
para salvar al mundo de su condición,
o para acostarse con la cajera
que aparenta desconocer sus límites,
sin bragas y con menos edad.
Te espero en el paseo de domingo,
necesitando.
Caminamos la avenida,
esperando.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Sin salida.

Esa armónica suena a un revés,
al despertar del sueño americano,
al desasosiego de lo elemental,
a los libros que dejo de pensar.

Pero se tuerce la aspereza,
jugamos una buena manga,
todo está por ver,
y se caen los gigantes de la estantería.

Luego se disipa en el huracán,
sin que deje de caer una gota,
con el sol desdibujando su arco iris,
y la calle limpia y peligrosa.

Todo el humo por tragar
ya sea en ese bar o de tu boca,
las ferias y días feriados,
las mañanas sin despertador.

No es tan gris la vida como este día
ni las estaciones
ni las carreteras secundarias
ni toda tu escalera.

Y jugamos en túneles sin salida,
recetas de fácil amor para solteros
y el final de este poema por surgir.



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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).

Delirio de simil.

Las calles están llenas de errores,
como nuestros pasos equivocados
y las señales, simplemente, confusas.
Puedes estar en un coche a las tantas,
contando el deseo en segundos,
en cada beso, y el último recordarte
que es mejor no haber acudido.
Llegas a casa, abres la nevera,
tomas algo frío y apagas la luz.
También puedes verte en su comienzo,
toda la noche por delante
y casi tropezar con otro cruce imperfecto.
Entonces miras esa grieta y se parece a ti,
pero sólo alcanzas a preguntar:
Quién ha roto esta acera.
Como pensar: «Quién ha abierto esta herida.»
Y alguien te contesta: El tiempo.


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Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).