Olor a tierra mojada.
Palpo mi cuerpo sin recordar llevar nada
buscando el bolsillo donde suelo guardar
los momentos que pasé contigo y las llaves,
pero sólo encuentro sudor y no es el mío.
Esta noche me siento falto de todo.
Será el calor, las horas delante del ordenador,
mis pies que se hinchan y todo el camino por recorrer.
Ni siquiera me sangra ya la nariz,
ni siento que entre el mínimo soplo por la ventana,
ni nuevos amaneceres despierten a esta cama sin hacer.
Tanta humedad y ni el mínimo recuerdo de lluvia.
La televisión ha dejado de verse,
algo falló en alta mar, alguien naufragó de nuevo.
Y dicen que vuelven las tormentas de verano,
aquellas que nos acosaron en otras estaciones,
las que encendía las noches cuando se apagaban otras vidas.
Tanta programación y ni rastro de ti.
Te habrás quedado todo el agua,
como te quedaste con este sudor que recuerdo tuyo,
y que me antoja pensar que aun guardo en frasco pequeño
como los buenos perfumes y los mejores venenos.
Luz en otro cuarto nunca contiguo.
Te habrás quedado todo el agua, e insisto
pero tan sólo es tierra en los coches
y la tristeza de ir a trabajar oliendo a sueño mojado
o aliento de boca de tabaco y años de silencio, y golpes.
Y, de repente, caen las llaves. Y te despiertas.
...
Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).
buscando el bolsillo donde suelo guardar
los momentos que pasé contigo y las llaves,
pero sólo encuentro sudor y no es el mío.
Esta noche me siento falto de todo.
Será el calor, las horas delante del ordenador,
mis pies que se hinchan y todo el camino por recorrer.
Ni siquiera me sangra ya la nariz,
ni siento que entre el mínimo soplo por la ventana,
ni nuevos amaneceres despierten a esta cama sin hacer.
Tanta humedad y ni el mínimo recuerdo de lluvia.
La televisión ha dejado de verse,
algo falló en alta mar, alguien naufragó de nuevo.
Y dicen que vuelven las tormentas de verano,
aquellas que nos acosaron en otras estaciones,
las que encendía las noches cuando se apagaban otras vidas.
Tanta programación y ni rastro de ti.
Te habrás quedado todo el agua,
como te quedaste con este sudor que recuerdo tuyo,
y que me antoja pensar que aun guardo en frasco pequeño
como los buenos perfumes y los mejores venenos.
Luz en otro cuarto nunca contiguo.
Te habrás quedado todo el agua, e insisto
pero tan sólo es tierra en los coches
y la tristeza de ir a trabajar oliendo a sueño mojado
o aliento de boca de tabaco y años de silencio, y golpes.
Y, de repente, caen las llaves. Y te despiertas.
...
Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).
RASP 1:40 a. m.
2 Comments:
Bueno ahora hace unos días que no hablamos... Pero que poemas... Son geniales, te lo he dicho ya 21.537 veces, y con esta ya serán 21.538, jeje Espero que sigas así, haciendo tan buenos poemas, pero no que sigas no tan triste...
Ya echaba de menos tus comentarios. Bueno, veo que tienes contadas las veces. Yo no llego a tanto, soy más descuidado, hasta en la forma de decir las cosas. Creo haberme vuelto más irregular que nunca, aunque me genera más espostaneidad.
Nunca he seguido demasiados patrones excepto los que yo creo que son los correctos para lo que quiero expresar.
Quizás tampoco importa tanto esto y sí el seguir intentando cambiar la vida ayudándome con lo que escribo sobre ella. Terapia lo llaman.
Agradecido, porque la otra palabra ya huele a quemado.
...
Rayco Ángel Santana Pulido (RASP).
Publicar un comentario
<< Home